Мы идём по скрипучим пыльным ступеням...





Там - свет в конце, но какой-то странный...





А здесь - сумерки больного, корявого быта




Здесь - комнаты без хозяев




Здесь - очаг без огня




Здесь вид на море, которое - горе




Кто жил здесь раньше, кто записывал песни в блокнот аккуратным почерком?..




Кто жил здесь позже, разбрасывал по столу шприцы и окурки?..





Здесь само время - пепел.




Скорее, заведём наш Ту-104 и улетим к чертям! К итальянским пионерам.
Нам ведь про них такое рассказывали!..





Пишите письма...