Весь вымысел сбылся, все совпадения со случайностью реальны.

- Привет!
- Привет!
- Ну что, вы сегодня на перегон?
- Ага.
Неяркий свет люминесцентных ламп освещал помещение раздевалки где-то в пристанционных помещениях станции Н***. Время было уже не раннее, последние пассажиры покидали подземку, а люди в оранжевых жилетах, вспоминая всех известных матерей, неохотно готовились к ночной смене. Эти двое ничем внешне не отличались от всех остальных работников, но всё же немного волновались, ведь предстоящий им маршрут заметно отличался от обыкновенного.
Сразу оговорюсь, что ещё на подплатформенной стадии эти помещения были весьма необычны – все комнаты располагались между двух станций в толще породы, а служебный коридор связывал подплатформенные серой и оранжевой веток, являясь, таким образом, единственным прямым переходом между этими ветками, о котором знал даже не каждый работник метрополитена.
- Вот дьявол, мента принесло, документы проверяет. Сныкайтесь куда-нибудь!
Возможно, щит, закрывающий радиатор отопления, был не самой лучшей идеей, но ничего другого поблизости не было – пришлось довольствоваться малым. Может быть всё и так было бы нормально, но лично меня смущало небольшое несоответствие надписи на рукаве с надписью в ксиве. По-видимому, в привычки станционного мента не входило заглядывать за пыльные батареи, и мы его внимания не привлекли, но беда не приходит одна – как только мы уже вылезли, в раздевалку вошёл врач. Сложно сказать, чего он хотел от тоннельных рабочих, просто расхаживал по раздевалке с очень важным видом психотерапевта. Походил так минут пять, и быстро удалился.
И вот по громкоговорителям раздаётся заветное «Напряжение с контактного рельса снято, можно приступать к работам». Прощаемся до утра с нашими друзьями, которые уходят на перегон, и, стараясь не привлекать к себе повышенного внимания, начинаем прокладывать свой собственный маршрут по подземным лабиринтам. Достаточно скоро мы поняли, откуда взялась врачиха, увидев на одной из дверей надпись «медпункт». Но, к нашему удивлению, пройдя ещё метров десять по коридору, мы увидели лестницу, уходящую вниз этажей на шесть. Таких сталинских, добрых этажей, не то, что сейчас – «два-песят». Сама лестница тоже отдавала началом пятидесятых – массивная лепнина, округлые формы пролётов, кованые решётки под перила, светло-голубоватый, ближе к бирюзовому, цвет стен… Несмотря на то, что по всем расчётам над нами должно было быть уже не меньше 60 метров земли, сооружение, уходящее вглубь, нисколько не выдавало своей подземной природы – никаких тюбингов, гермодверей. Напротив, это была вполне себе обычная поликлиника старой постройки. От площадки каждого этажа начинался коридор с дверями, на которых были написаны фамилии и специальности врачей, часы приёма… Не став, по понятным причинам, долго болтаться по этим коридорам, мы направились в самый низ, ожидая увидеть там подобие подвала. Увиденное же нас, мягко говоря, немного удивило – узкий подвальный лаз выходил на платформу вполне полноценной станции метро, оформленной в характерном стиле «сталинского барокко». Основной цвет станции был жёлтый и жёлто-коричневый, с потолков свисали массивные люстры, в которых не было ни одной перегоревшей лампочки, тем не менее, рельсы были покрыты пушистой ржавчиной, а портал тоннеля неаккуратно перекрывали два толи стальных, толи фанерных щита неправильной формы. По здравой логике, УГР* был уже далеко за сотню ниже нуля, а платформа станции Н. располагалась перпендикулярно упомянутым вначале оранжевой и серой веткам. Попытки разобрать на стене хотя бы остатки имени станции к успеху не привели – не было даже креплений под буквы. Насмотревшись вдоволь на перрон мы решили посмотреть и на главный станционный зал, но арка, уходящая вбок, наших ожиданий не оправдала – станция была всего лишь однопутной, а вместо привычного округлого станционника, нашему взору предстал огромный зал с ровными потолками, так же украшенными лепниной. По всему залу были хаотично расставлены столы и стулья, в углу виднелась барная стойка, на которой стоял титан с кипятком, беспрепятственно вытекающим из крана, создавая клубы пара. Увиденное было похоже на шикарный ресторан после погрома, но никак не на подземное сооружение (слово «станция» я уж и вовсе боюсь употреблять). Прямо за колонной стоял стол не такой роскошный, как остальные в зале, а обычный, казённый стол, с настольной лампой, вентилятором и двумя стульями. За столом этим обитали два мужика в форме охранников.
Увидев нас, один из них довольно вяло поинтересовался нашими личностями:
- Вы из метро?
- Ну да.
- А сюда чего припёрлись? Психиатр этажом выше. Документики ваши можно?
Тут уже ничего не оставалось, как показать что есть – удостоверение маркшейдера.
Реакция стража порядка была достаточно неожиданна – отпустив какую-то остроту на счёт моей фотографии на пропуске он сказал: «Ну раз вы маркшейдера, то тогда ходите. Только осторожнее, и ничему не удивляйтесь»...